Cuando la noche y el día
no sean diferentes
y en el fin de mi tiempo
yo me haya ido
confundido en las horas
de mis días contados,
de mis sueños consumidos
en una imaginación agotada,
solo quedaran de mí
mi nombre y una fecha
gravados en una pared
travertino de mi vida
que se irá desgastando
con el tiempo no vivido,
mostrando la culpa
de una existencia
que alguien contara
por casualidad.
No habrá sueños,
ni mañanas alegres,
ni tardes pesadas,
ni noches brumosas,
ni tiempo vacilante,
de una vida
que habrá sido
entretenida,
inquieta,
confusa,
paciente,
en los momentos de duda,
y que desaparece
en el olvido del tiempo.
Pippo Bunorrotri.
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El hombre que le susurra a los sentimientos 