Historia de amor, escribo, veintinueve de marzo

Poetas Nuevos

Escribo historias de segundos convertidos en minutos, que hablan de horas o instantes, es relativo el tiempo cuando el amor administra el reloj.

Escribio historias donde los besos son miradas y las bocas ojos del alma, el fuego un líquido que nos traspasa sabiduría cubierta de esencia de vida.

Escribo historias sobre dos personas que se aman a pesar de la distancia y de la realidad, sobre el encuentro del amor inocente y abnegado existente.

Escribo historias para dejar constancia que un amor puede con el tiempo, la distancia y la incredulidad del mundo porque no ha visto amor así.

Escribo historias en donde el mundo detiene su vorágine y somos ese segundo convertido en minuto que recordaré toda mi vida desde que te vi.

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ABANDONO

Te miré en el cristal de mis lágrimas

Para encontrarme con tu mirada

Y allí merecí todo el amor del mundo

Pero no recibí nada.

¿Será imposible, amor mío, que tú me quieras en la mañana?

Levité en aquella habitación viendo nuestras almas

Al día siguiente como un fantasma

No supimos conformarnos con nada.

….

Y justo recibí la llamada del olvido

Que preguntaba por tus huellas

Nos queda el lienzo de la memoria

para volver a encontrarnos

Aunque apenas sepamos

Como sería tener una historia.

***

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Sueño profundo

querencias

Y mientras la noche va cayendo
imagino que has de estar,
como cada noche,
sumergido en ese sueño profundo,
avistando mundos diversos y extraños,
diluyéndote en voces profundas
donde apenas se asoma la luna,
donde no puedo avistarte.
Allí en tus sueños
se mecen mis desvelos,
y mis caricias silvestres
bordean tus caminos,
parpadean en tu cielo
mis versos
sin que te inmutes,
siempre impasible,
indescifrable.

Betzabeth W. Pagán

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Lo efímero

Fray Martín de Porres

Lo efímero

REBELDE va lo efímero. Diría
que lo diminutivo ya no sabe
vivir de sí, de suyo; que no cabe
por donde lo delgado lo ceñía.

Rebelde y solo va por donde iría
sumisamente dueño de su clave.
Si flor, qué breve flor, qué leve si ave.
picoteadora mínima del día.

Tan dulce rebeldía en fauna y flora
condena a furia tanta, a tanto acoso
lo que a morir empieza desde ahora,

que todo se derrumba en un momento
y arrasta lo más débil por hermoso,
pluma y aroma, en su derrumbamiento.

                        Trina Mercader
                 “Sueños ascéticos” (1971)

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Preguntas

* . · * ✵

ya que navegas por mi sangre y conoces mis límites y me despiertas en la mitad del día para acostarme en tu recuerdo y eres furia de mí paciencia para mí dime qué diablos hago por qué te necesito quién eres muda sola recorriéndome razón de mi pasión por qué quiero llenarte solamente de mí y abarcarte acabarte mezclarme a tus huesitos y eres única patria contra las bestias el olvido

Juan Gelman

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POESÍA

ablancode

La poesía es un abrazo en la noche

a aquel que ha perdido la maleta

y anda sin tardes que le cuenten

las historias de amor que nunca mueren.

La poesía es el jardín abandonado

donde viven los duendes y las hadas.

Es la sorpresa que siempre nos invade

cuando alguien descubre la belleza.

Poesía es Dante, Quevedo, Neruda

y también la mirada de ese niño

que no sabe de rencores ni de olvidos.

Poesía es contemplar el infinito

y buscar la verdad entre los árboles,

y detener el sueño inagotable.

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Y QUE… — Pippo Bunorrotri

ibero-americanos 800.000.000 lectores.

Y que… si escribo versos que nadie lee, no es delito, ni mato ni robo ni miento solo son los pareados de mis sentimientos. Y que… si es una pérdida de tiempo, es mi tiempo de querer quedar en ese tiempo que a ti… La entrada Y QUE… se publicó primero en Pippo Bunorrotri.

Y QUE… — Pippo Bunorrotri

Amigo Pippo. Admirado Pippo. Maestro. Hace un rato de tiempo, y no recuerdo si fue en esta ventana al éter, recibí un comentario que mas o menos me decía: “Nada de lo que usted escribe, interesa a nadie”. Mi respuesta no se hizo esperar: “Me apena su comentario, ya que estaba convencido de ello, y usted con su respuesta ha roto la satisfacción de la que gozaba”. Solo disfruto cuando escribo, y yo mismo, no leo nada mío…”

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CUANDO EL AMOR LLEGA — Pippo Bunorrotri

Learn Love

Cuando el amor llega lo dejas todo, pierdes tu día a día por ese inesperado día que se presenta en ese mar tuyo donde la luna se baña desnuda. Sigues la huella de su estela hasta ese océano de olas que mueren en esa playa donde otro cuerpo espera el tuyo para revolcarse en el […]

via CUANDO EL AMOR LLEGA — Pippo Bunorrotri

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EL DESAMOR — Pippo Bunorrotri

ibero-americanos 800.000.000 lectores.

Llega de puntillas como un fantasma en la sombra, de muerte te hiere dejando que te de sangres en el tiempo del desconcierto, y en el recuerdo del tiempo pasa de rabia a rencor en el suspiro de un instante. Pasa lento el desamor, te… La entrada EL DESAMOR se publicó primero en Pippo Bunorrotri.

EL DESAMOR — Pippo Bunorrotri

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La inquietante paradoja

El peso en la balanza

Qué curiosa es la vida. Extraña en sus atribuciones,
a veces generosas, a veces enfrentadas,
nos lleva de la mano mientras aprendemos
a contar con los dedos nuestros años,
nos arrastra cuando no sabemos la lección
y no acompaña al crecimiento de los huesos
la altura de sus aspirantes huérfanos.

Encoge el hígado y transforma los humores
en un flujo viscoso, difícil, arriesgado,
que impulsa nuestros órganos a través
de un cimiento blando, y crecemos como calzadas
sobre las que pisamos, o como ese rascacielos
desde el cual caeremos por miedo a mirar abajo.

Qué curiosa es la vida. Que nos da el aliento
para seguir hasta la muerte,
muerte que nos une, muerte que se hace adulta
y complica nuestras fórmulas de estudiantes
en sus aulas, tumba abierta desde que jugábamos
a dispararnos en la nuca, cuando no era la nuestra
y las armas eran las instrucciones del juego.

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Sólo sábanas revueltas

Corazones Idiotas

En la tenue noche de sábanas revueltas,
brotan pequeñas lágrimas de azúcar,
que robadas de la mañana más feroz
nos arrugan el pecho a dentelladas.

Corren las palabras por el día inexplorado
buscando sombras en retiro,
caricias que ni dichas ni bebidas
la mirada devuelven y nos retan.

Entonces se levanta la tarde
en busca de la magia y el olvido,
nos agarra las manos confundidas
y nos deja en las sábanas de vuelta.

iñaki navarlaz rodríguez

Desencuentros

*Imagen https://pixabay.com/users/somo_photography-1792988/ -editada

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