De todos los días

Corazones Idiotas

¡Y por fin pasó el día del amor chorra!

Del amor impregnado de corte inglés

y de palabras ñoñas bañadas en hashtags.

¡Viva el amor de todos los días!

iñaki navarlaz rodríguez

Cajón desastre

*Imagen de https://pixabay.com/es/users/anniespratt-4900708/

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LA FUERZA

PicPoem

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LA FUERZA

La fuerza de la roca,

tierra que se hizo firme,

que esconde millones de historias

y resiste.

Resiste a la fuerza del mar,

que se agita

con sus propias corrientes

desde sus propias carnes,

o a través de los vientos

que le recuerda que no anda solo

ni en su medio más alejado

de nuestras sombras.

El mar y el viento

entran en danza

y en uno de sus pasos

encuentran la roca

y allí nace un sonido, una base.

Y a cada golpe de mar,

sobre la roca,

nace una nueva nota,

una tras otra.

A veces se parecen,

pero no son iguales

y, si las escuchas un rato

oirás una sinfonía

que transporta y nos transforma.

Por que con ella viajamos

en nuestras propias profundidades,

hasta el latido más profundo

de nuestro cuerpo.

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Frío

Liberoamérica

Mi amor va a una casa vacía
Soledad de pecho
Espejo devorador

Guardo una angustia del futuro
Cercana al estío
Final de festejo

Vueltas las páginas
Elijo un desvío
Enciendo la cascada lunar
Descanso el cielo en mi sien

Lejos tu pecho también se desprende
Y derrama un suspiro
Gotas de frío
Colores de ayer

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Amor, tú y tus estragos

El Doblao del Arte. Punto y aparte.

Indescifrable ecuación,
que mata de sensaciones,
por la que mueres
sin condiciones.

Te dibujan con flechas
atravesando corazones,
que puedes henchir
o romper,
a discreción,
a golpe de sentimiento,
con la fuerza de un vendaval,
de un tsunami, de un meteorito,
sobrenatural fenómeno,
desenfreno hormonal,
irracional estado.

De mariposas que aletean
llenas atmósferas,
pueblas desiertos,
vacías calles,
llenas habitaciones
de casas y de hostales,
desbordas ríos,
incendias ciudades,
atraes cuerpos
que se funden en abrazos,
que se confunden entre besos,
que intercambian fluidos,
que sucumben en orgasmos.

Provocas, desbocas, aturdes,
descolocas, acompañas,
tranquilizas, acomodas,
sin edad,
sin hablar,
sin pensar,
sin escuchar,
sin piedad.

Eres la música y el sueño,
la intención, el desconsuelo,
la mínima y la máxima,
preludio, historia,
éxito, destierro.

Magia negra o blanca,
Unos cosechan pasión
otros recogen migajas;
siempre con consecuencias
no dejas indiferentes
las vidas por las que pasas.

Amor, destronado o sublimado,
de…

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*Crazed

La Revista del Oeste

Ilustración de
Juan Carlos Cariaga.

a la hora de alumbrar la luna
cuando las ganas piden que descalce el pie
en eco húmedo de tibieza,

Canto

gusto a madera de cobre
perfuma color a sauce, a río, a nido
a entraña de uva y sal

Mi canto

penumbra que se adivina
sostén de silencio azul
la lumbre,
cuando ya nada se vea

Canto

hendida yo, brota desde la grieta
un fluido que argamasa
las mil esencias que

Canto

y en lo viscoso me hundo
para salir a la Vida;
no le temo tanto
a la herida
como a permanecer cerrada,

y lo hendido vuelve
esperanza,
la solución de
Mi canto

*término del inglés que aquí significa: formas irregulares unidas armoniosamente formando un todo.

Autora: Patricia Toledo – nacida en Córdoba, es barilochense por elección y desde hace 40 años siembra y cosecha palabras en el Oeste.
Ilustrador: Juan…

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EL NIÑO

La Revista del Oeste

Nacen con la esperanza
De crear nuevos sueños
Que se van a ir cumpliendo
Con el paso del tiempo

Hay que cuidarlos
Son pasado, presente y futuro
Ellos crearán
Un nuevo mundo

Una larga vida los espera
Para crear a otros niños
y se repetirá
Hasta el infinito

Autor: Martín Giusti.
Alumno de 7º grado de la Escuela nº44 (Puerto Moreno).

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El Jardín de los sentidos – Julio Pazos Barrera

POESÍA UNIVERSAL

Los sentidos se abren como un estallido de halcones.

Te rodean mis ojos.
Oprimes el aire y es mi tacto.

Encuentras el aroma de la selva,
animalejo que salta del cedro,
y soy,
soy el aire.

Cuando a tu lengua llega la yema del babaco
y tus pupilas se colman de colibríes,
estoy, me libero en cada gota,
me entrego en cada cristal de almíbar.

Soy en tu oído el sonido del tiempo
que descansa cuando todo se extravía en la bruma.

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Gracias a la vida

Sombras que envuelven,
halagos que adormecen,
estrellas que tintinean,
en una bóveda exhausta de esperar…

Hoy desperté de la siesta,
sin mucha gracia,
sin ninguna calma,
sin historia linda que contar…

Hoy no sabían si me querían,
si seguiríamos juntos,
o si decidirían desertar…

Mañana es el gran día,
donde ellos elegirán…
si tengo un futuro,
o si bien, debo marchar…

Hoy he tenido respuesta,
es un sí a la vida,
y venga como venga,
me amarán sin cesar…

Mañana llegaré a vuestro mundo,
de miedos y angustias,
pero también de lágrimas de alegría
a enjugar…

Os prometo llenar vuestras vidas,
curar las heridas,
y permitiros volver a soñar…

Gracias por la vida, y su gran oportunidad.

(Dedicado a todos aquellas personas con Sindrome de Down que llenan este mundo de Ternura, Amor y Paz. Gracias!)

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Crónicas de la tierra

Corazones Idiotas

De un rosal resbalan lagrimitas de sangre
por cada amapola que fue arrancada
de la tierra y de la vida,
del camino y del horizonte sólo de ida.

La tierra nos cuenta otra batalla perdida,
ella ya no volvió de la noche al día.

La montaña se eleva poderosa
apuntando con sus espinas a la vida,
no se mueve pero crece, impenetrable se vuelve,
desata su furia en un baño lava y muerte.

La tierra dice en las radios que sus fronteras
son de papel pero cortan cabezas.

El mar tiene cementerios de peces voladores,
tumbas adornadas con corales imposibles
para que los tiburones encuentren sus nidos,
y a bocados los dejen rotos en el olvido.

La tierra saca fotos de maremotos infinitos
que se tragan los pedalos trasatlánticos.

La selva nos enseña sus garras de terciopelo,
al acecho espera a su víctima distraída,
ésa que llenará su despensa de…

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¿Hacia dónde va la poesía contemporánea? Una crítica al mercado y un clamor por nuevas voces

Liberoamérica

En el año 2014, el artista urbano SpY pintaba la frase I’M NOT A REAL ARTIST en una fachada de cuarenta metros del centro de París. Lo hizo colgado de un arnés que pendía desde la azotea, y utilizó una pintura fotoluminiscente que se carga de energía durante el día para brillar con una dulce luz verdosa por las noches. Durante las mañanas, su obra permanece casi invisible. Al caer el sol, se convierte en el mensaje más contundente de todo París. La fuerza de la crítica de SpY pasa por lo diáfano de su sarcasmo y por su fuerza incontestable. SpY es, por supuesto, un artista extraordinario, pero su obra se desarrolla en un formato deslegitimado por las instituciones culturales tradicionales desde su misma concepción. Durante décadas el street art ha sido considerado vandalismo, así que no aparece en los medios culturales, no está patrocinado por las…

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Bajo la piel, muy cerca de los huesos.

El peso en la balanza

Y si el amor fuera solamente amor en sus secretos
¿Cómo llegar? ¿Cómo alcanzarlo sin desvelar
el más profundo sino del misterio que lo alberga?
Y si no llegásemos nunca a conocer
la variable que opera esa mecánica endiablada
¿Cómo amar sin perdernos en el vértigo de la ignorancia
y ansiar el apego de enredadas por fingidas almas
en la más honesta de nuestras trampas?

Y si el amor fuera solamente amor sin conocerlo
¿Cómo amar entonces la voz que nos habla
con rabiosas letras de un pretencioso pecho,
encendiendo la pregunta con la muda respuesta
que se enzarza a nuestros ojos
en espinosas ramas de un dulce y delicado fruto?
¿Cómo amar, sin perder ese don incomprendido
en torpes manos incapaces de atrapar
su evasivo cuerpo de pequeño pájaro
saltando sobre los restos de la fruta en nuestro plato?

¿Cómo amar? ¿Quién nos lo cuenta, quién nos lo ha…

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