DE TI… DE MÍ… DE NOSOTROS

En los granos descompuestos

de los segundos del tiempo

se ocultan los enredos

de los sentimientos,

de las pasiones disfrazadas

que incansables hablan

de ti…

de mí…

de nosotros.

En las horas mojadas

por las lágrimas vertidas

en los minutos de una existencia,

que profundos surcos dejan

en los rostros vanidosos

de la desconfianza

del tiempo caminado,

que justifica el recelo,

de ti…

de mí…

de nosotros.

El viento racheado

de los días en penumbra,

el grisáceo polvo del engaño

revolotea como mariposa

ante la falsa perplejidad

de ese momento

de firme evidencia

que justifica el suspiro

de ti…

de mí…

de nosotros.

En los días sin penumbra

y de largas noches

de resplandeciente luna

el amor hace vibrar

la espera que regresa

de ese jamás que medita

en ese silencio mudo

que habla

de ti…

de mí…

de nosotros.

Pippo Bunorrotri

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SE ESCULPE EN LA MEMORIA

Se esculpe en mi memoria

el movimiento sugerente

de una mujer del recuerdo,

y un irreverente hormigueo

recorre errante mi cuerpo

encaramado por el silencio

del desierto,

del indefinido

tiempo parado,

agrietando el sentir

de un corazón fatigoso

por las horas

de un día refinado

en el trajín

de su enigma

donde los misterios se alinean.

Pippo Bunorrotri.

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TUS LABIOS

Entre tus labios

muere ese beso

que lleva el éxtasis

del renacer

de un deseo,

que en verso

describe

la pasión

de un amor.

En la sonrisa

que ilumina tu rostro

se lee despacio

ese pajizo

pensamiento tierno

de tu alma enamorada

en el confín

de su sino.

En tu rostro

el sol dibuja

esa sombra

de tu cuerpo

apasionado

que busca la fuente

de unos labios

que humedezcan

los suyos,

con el agua cristalina

del arrobado galán.

Pippo Bunorrotri.

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EN EL ATARDECER

En el atardecer

del azul cielo

su azulada luz

tamiza mi sombra

en la azafranada

puesta de sol,

ahogando

en el aloque

de su fuego

los tormentos

de mi día,

entre las olas

del mar rizado

de mis sentimientos

escondiendo

las emociones

entre los versos

de este poema

que viste presunciones

con las estrofas

de sus metáforas

dándole la razón

a ese tiempo

de incertidumbres,

que todo cuenta

mostrando sin remilgos

lo que siento.

Pippo Bunorrotri.

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MUEREN

Mueren los días

entre juegos y caprichos

de una mirada robada

al gajo de la vida

que corre entre pensamientos

y sueños hurtados

a un tiempo herido

de reglas y mentiras,

de mudanzas y trasiegos

bajo el cielo azul y negro

donde el sol calienta

lo que muere.

Pippo Bunorrotri.

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CARICIAS

Ligeras caricias

penetran en el alma

inspiradas en la melodía

de un corazón agitado

ante la mirada

de ese amor encontrado

en la emoción

de una sonrisa

que envuelve

la calidez

de un pensamiento

inspirado en un sueño

que da vida

a dos cuerpos

que se encadenan

en el apretón

de unos besos

que describen

el universo

del sentirse

enamorados.

Pippo Bunorrotri.

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MUERO

Muero en el pasaje

de un corrido día

dejando que se valla

en el alegre aleteo

de una gaviota

que borra la luz

de mi mirada.

Mis pensamientos

se quedan amordazados

en el póstumo suspiro

de ese instante delatado

en la tregua

de una lagrima

del segundo

sin lamento.

Los sueños,

mueren cada noche

y su dicha

en el aquí o allá

de un parpadeo

inquieto de unos ojos

que miran el adiós.

Cada día muero

en la cuna de la almohada

dejando que mis palabras

en el desconsuelo lloren,

al difunto del sueño

dejando que mi sombra

tenue se recorte

en el nuevo amanecer.

Pippo Bunorrotri.

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BRISA NOCTURNA

La brisa nocturna

acaricia mi rostro

mientras la luna

ilumina el acantilado

de mi muda sonrisa.

Mis pensamientos

corren al pálpito del ayer

para hablarle

a la noche estrellada

de aquel primer amor

que se fue

en la última sonrisa

de aquel verano;

de zapatillas y disimulos

de refugios  y susurros,

de deseos contenidos,

de pasiones cabalgadas,

donde el corazón temblaba

y las miradas se buscaban

sin saber que se perderían

en el largo olvido.

Pippo Bunorrotri.

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ESTÉRIL

Estéril es la poesía

si sus estrofas

carecen de dote

que mostrar

al infatigable mundo

que apresurado galopa

oteando el horizonte.

Estéril es el conocimiento

que realiza normas,

reglas y dotes

para una sociedad

de perfectos propósitos

con deficientes deseos

y alocadas pasiones

con las que desdibujar

su inquieto destino.

Estéril es la poesía

que con su letra

reverencia la palabra

que lame la herida

de la duda, el desaire

y la incorrección

de la interpretación

de una metáfora

que rima.

La poesía no es estéril

porque no responde

a encomiendas,

y dimes y diretes,

simplemente expresa

lo preciso y conciso

de lo que siente.

Pippo Bunorrotr.

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DESNUDO AMANECER

En el desnudo amanecer notorio

de su peculiar crepúsculo naciente,

el rostro de un pensamiento

se cimbrea como palmera

en el giro de las horas,

ocultando los enigmas

de un día de emociones

que el sentir demanda.

Desde el acantilado

de una vida perfilada

en las horas que corren

insertando instantes

en las cuencas sudorosas

de los momentos

de un destino,

mientras a lo largo

del acantilado

se deslizan

las dudas y el reparo,

hasta el fondo

de la espera

donde la mirada

se pasea

por las dunas

del desierto

de una añoranza

pasada.

Pippo Bunorrotri.

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EL CINCEL

Con el cincel

de mis palabras

gravo pesaroso

en la enmohecida roca

de la dura vida,

los instantes,

los momentos,

de las convicciones,

rasgando las certezas

que importunan

a los miedos,

que acomplejan

tu sentir sincero,

creándote zozobra.

La inquietud, el desasosiego

es la cuadriga entrenada

que cabalga erguida

en la media noche,

deslizándose tranquila

por la carpa del circo

de los sueños.

Convirtiéndose

en los soberanos

de los tiempos

Pasados…,

de los tiempos

Presentes…,

de los tiempos

Futuros…,

queriendo componer

una vida derrotada

llena de batallas ganadas –las mías-

que ya no le pertenecen

a esa vida combatida,

y en el estiércol

de los minutos y las horas

entierras las sospechas

de un vencer anunciado

mostrando la prueba palpable

de una realidad

de gloria y honor.

Pippo Bunorrotri.

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EL RIO

Escucho el gorgoteo del rio

acariciando los guijarros,

recorriendo con sus prisas

y tranquilos remansos

los enclaustrados meandros

de su libre camino cantarín

y mis incipientes pensamientos

vuelan en el viento de la cavilación,

abrazando el movimiento

de las cristalinas aguas

de un rio que llora

reflejando la armonía

de una realidad dispersa,

secuestrando el silencio

de un alma que siente

la limpia profundidad

de su sentimiento.

Pippo Bunorrotri

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