El libro es un juego de manos,
un solaz que divierte a la mente,
donde letras dibujadas
cuentan la historia
del tiempo sin tiempo,
una historia real
con palabras de otros,
una historia fingida
en la mente del escritor
que lees con desgana
cerrándolo de repente
esperando que el polvo del ayer
te dé el deseo de volver a leer,
o que lees con pasión
en el pis-pas del atardecer.
El libro es ese amigo fiel
que siempre te acompaña,
que siempre está ahí
esperando tus caricias
aunque le seas infiel.
Es el amigo que enseña
que nunca corrige,
que nunca cambia,
pues el hombre
es el que cambia, corrige y predica,
él, el libro, solo muestra
palabras del sentir.
El libro abre las puertas del deseo
de mundos desconocidos
llenos de misterios y enigmas
que en sueños
te hacen descubrir
nuevas sendas de ilusión
por donde peregrinar.
No hay libros sencillos
ni libros complejos,
todos se construyen
con el mismo material
“las Palabras”
estas tienen tantos significados
como lecturas sus páginas.
El libro no tiene fronteras,
ni barreras, ni murallas,
ni montañas, ni ríos,
ni océanos que los bañen.
El libro te desvela
en las noches de insomnio
regalándote imaginación
volando en la alfombra mágica
de sus páginas
sin interrogación,
ni demanda.
El libro es la ilusión
de un escritor,
la pasión
de un lector.
Poema 2018
Pippo Bunorrotri
El hombre que le susurra a los sentimientos 
… «El libro es la ilusión de un escritor, la pasión de un lector».
Acertada frase y genial escrito.
Abrazos fraternos.
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gracias por comentar. Saludos cordiales
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