Esa ciudad de la nada y del todo
de la soledad eterna
del silencio abandonado
dibujada entre murallas blancas
donde las cruces son diócesis,
los edificios nichos
y las calles son sendas
de guijarros y arena
con sus nudos y rotondas
que señalan tu destino.
Esa ciudad que los piadosos llaman,
con respeto y devoción,
supongo que divina,
Camposanto, que no es comuna
sino silente cementerio
Frente a sus murallas blancas
las miradas rompen
su banal historia
con sus rumores
y el recuerdo del otro.
En sus campos
no hay hierba
solo flores marchitas
como sueños con encanto
solo el polvo del recuerdo.
Por sus calles
caminan los susurros
las sonrisas mudas,
no hay risas
solo lamento y llanto.
Cuando él sol se torna oscuro
llega la hora del recuerdo
y en la ciudad
solo quedan nichos y cruces
vigilando el sueño que nunca duerme.
Este inquieto trovador de versos
poeta de lo incierto y cierto
la ciudad de la noche eterna
designa, pues para él
el camposanto es otra cosa.
¿Por qué?
Te preguntaras.
Porque en esta vida
todo es posible, nada es seguro
excepto la muerte
que para todos es cierta
y para algunos incierta.
Por la vida caminamos
con la ilusión de un sueño
hasta que nos topamos
con el reino del silencio y la soledad
donde una tumba nos espera
para dormir el ultimo sueño
convirtiéndonos
en polvo, aire, agua
y en recuerdos
de otros hombres
que de ilusiones llenan su vida
antes de adentrarse
en la ciudad de la noche eterna.
Pobre ciudad de la noche eterna
atrapada entre murallas blancas
donde una cruz es su escudo
en la desierta soledad
de tu destino.
Poesía 2018
Pippo Bunorrotri.
El hombre que le susurra a los sentimientos 