Tu silencio escucha
lo que el mio parlotea
encontrando mi alma
ese consuelo
que todos piden,
que todos buscan
y nadie encuentra,
avanzando en el camino
de mis miedos y temores,
esos que mi prosa glosa
y mis versos disfrazan
con las metáforas
de sus estrofas.
El silencio
de nuestras palabras
gritan en la oscuridad
de la luna creciente
susurrándole al viento
que nos encuentre
el aliento de ese animo
que hemos perdido
en la duda
de nuestras maneras.
Pippo Bunorrotri.
Inicio
En las noches sin dormir,
yaciendo en la almohada
fluye esa realidad
sin retorno
en la que no soy yo
sino la realidad
de una existencia
donde los temores
son las tormentas
de una vida
cubierta de polvo,
lluvia y barro,
donde los miedos
desempolvan
sus batallas.
En las noches sin dormir
bajo el sudario
del desasosiego
fluye de nuevo
esas imágenes
que dejan lágrimas
suspiros y lamentos
de una vida
sin retorno.
En el crepúsculo
de mis emociones
toco el cielo
con la memoria tranquila
de tu rostro sereno,
dejando
que el pensamiento
corra por la pradera
de tu cuerpo desvestido
de temores y desasosiego
mientras contemplo
las estrellas que brillan
en el claro de luna.
En la sombra
de mis emociones
me acerco
a la orilla
de tu mar sereno
dejando
que mis miedos
sean bañados
por las espumosas olas
de tus recuerdos.
En la oscuridad
de mis emociones
entierro el sufrimiento
de tus lágrimas
y los suspiros
de mi vida
por la espera
de tu amor.
En mis días
grises y plúmbicos.
En mis días
de pétrea sombra
donde la soledad
acampa sus horas,
miro dentro del recuerdo
de tu memoria,
porque en él esta
la esencia de mi vida.
Deja que mi alma
vague dentro de el
buscando las caricias
de esa piel tuya
que tantas emociones
ha dejado en mi recuerdo.
Pippo Bunorrotri.
Inicio
El cielo ilumina
el silencio
de la noche
en el aquí y alla
del despertar
de una zozobra
en él entre-sueño
del sueño
escuchando
el tímido susurro
de las sombras
del viento,
que muestran
la angustia
del carrusel
de la vida
en un ayer abandonado
y en la sutil quietud
de la oscuridad
te acurrucas
en el sueño
dejando
que la apatía
del tiempo
penetre
en los pensamientos.
Pippo Bunorrotri.
Inicio
En los granos descompuestos
de los segundos del tiempo
se ocultan los enredos
de los sentimientos,
de las pasiones disfrazadas
que incansables hablan
de ti…
de mí…
de nosotros.
En las horas mojadas
por las lágrimas vertidas
en los minutos de una existencia,
que profundos surcos dejan
en los rostros vanidosos
de la desconfianza
del tiempo caminado,
que justifica el recelo,
de ti…
de mí…
de nosotros.
El viento racheado
de los días en penumbra,
el grisáceo polvo del engaño
revolotea como mariposa
ante la falsa perplejidad
de ese momento
de firme evidencia
que justifica el suspiro
de ti…
de mí…
de nosotros.
En los días sin penumbra
y de largas noches
de resplandeciente luna
el amor hace vibrar
la espera que regresa
de ese jamás que medita
en ese silencio mudo
que habla
de ti…
de mí…
de nosotros.
Pippo Bunorrotri
Inicio
Se esculpe en mi memoria
el movimiento sugerente
de una mujer del recuerdo,
y un irreverente hormigueo
recorre errante mi cuerpo
encaramado por el silencio
del desierto,
del indefinido
tiempo parado,
agrietando el sentir
de un corazón fatigoso
por las horas
de un día refinado
en el trajín
de su enigma
donde los misterios se alinean.
Pippo Bunorrotri.
Entre tus labios
muere ese beso
que lleva el éxtasis
del renacer
de un deseo,
que en verso
describe
la pasión
de un amor.
En la sonrisa
que ilumina tu rostro
se lee despacio
ese pajizo
pensamiento tierno
de tu alma enamorada
en el confín
de su sino.
En tu rostro
el sol dibuja
esa sombra
de tu cuerpo
apasionado
que busca la fuente
de unos labios
que humedezcan
los suyos,
con el agua cristalina
del arrobado galán.
Pippo Bunorrotri.
Inicio
En el atardecer
del azul cielo
su azulada luz
tamiza mi sombra
en la azafranada
puesta de sol,
ahogando
en el aloque
de su fuego
los tormentos
de mi día,
entre las olas
del mar rizado
de mis sentimientos
escondiendo
las emociones
entre los versos
de este poema
que viste presunciones
con las estrofas
de sus metáforas
dándole la razón
a ese tiempo
de incertidumbres,
que todo cuenta
mostrando sin remilgos
lo que siento.
Pippo Bunorrotri.
Inicio
Mueren los días
entre juegos y caprichos
de una mirada robada
al gajo de la vida
que corre entre pensamientos
y sueños hurtados
a un tiempo herido
de reglas y mentiras,
de mudanzas y trasiegos
bajo el cielo azul y negro
donde el sol calienta
lo que muere.
Pippo Bunorrotri.
Inicio
Ligeras caricias
penetran en el alma
inspiradas en la melodía
de un corazón agitado
ante la mirada
de ese amor encontrado
en la emoción
de una sonrisa
que envuelve
la calidez
de un pensamiento
inspirado en un sueño
que da vida
a dos cuerpos
que se encadenan
en el apretón
de unos besos
que describen
el universo
del sentirse
enamorados.
Pippo Bunorrotri.
Muero en el pasaje
de un corrido día
dejando que se valla
en el alegre aleteo
de una gaviota
que borra la luz
de mi mirada.
Mis pensamientos
se quedan amordazados
en el póstumo suspiro
de ese instante delatado
en la tregua
de una lagrima
del segundo
sin lamento.
Los sueños,
mueren cada noche
y su dicha
en el aquí o allá
de un parpadeo
inquieto de unos ojos
que miran el adiós.
Cada día muero
en la cuna de la almohada
dejando que mis palabras
en el desconsuelo lloren,
al difunto del sueño
dejando que mi sombra
tenue se recorte
en el nuevo amanecer.
Pippo Bunorrotri.
Inicio
La brisa nocturna
acaricia mi rostro
mientras la luna
ilumina el acantilado
de mi muda sonrisa.
Mis pensamientos
corren al pálpito del ayer
para hablarle
a la noche estrellada
de aquel primer amor
que se fue
en la última sonrisa
de aquel verano;
de zapatillas y disimulos
de refugios y susurros,
de deseos contenidos,
de pasiones cabalgadas,
donde el corazón temblaba
y las miradas se buscaban
sin saber que se perderían
en el largo olvido.
Pippo Bunorrotri.
Estéril es la poesía
si sus estrofas
carecen de dote
que mostrar
al infatigable mundo
que apresurado galopa
oteando el horizonte.
Estéril es el conocimiento
que realiza normas,
reglas y dotes
para una sociedad
de perfectos propósitos
con deficientes deseos
y alocadas pasiones
con las que desdibujar
su inquieto destino.
Estéril es la poesía
que con su letra
reverencia la palabra
que lame la herida
de la duda, el desaire
y la incorrección
de la interpretación
de una metáfora
que rima.
La poesía no es estéril
porque no responde
a encomiendas,
y dimes y diretes,
simplemente expresa
lo preciso y conciso
de lo que siente.
Pippo Bunorrotr.
Inicio
El amor prevalece
Alma y escritura
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"Escribir es el arte de desnudar el alma, el arte de describir con palabras los sentimientos inefables" . Mafer.
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poesía y otras alucinaciones
Sobre notícias e política com um viés nacionalista, onde os bravos nunca ousaram percorrer e que não espere deste o obsequioso silêncio dos covardes, amortecendo consciências, desarmando resistências que só no fátuo da retórica da ideia, da moral e da ética é que se venera seu oponente evitando a sedição!
Ríe y el mundo reirá contigo; llora y el mundo, dándote la espalda, te dejará llorar (Chaplin)
"And by the way, everything in life is writable about if you have the outgoing guts to do it" Sylvia Plath
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Despite its troubles
Relatos cortos escritos en largas noches
Lo que vemos a través de nuestro ojos
Archivo donde van a parar los recuerdos vagos e ingrávidos del sueño que olvido al despertar. Pequeño espacio para plasmar y compartir mi Mundo de los Sueños
El sitio de cine de Oscar
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... tengo un cuerpo y unas pocas palabras cuando no sé cómo hablar...
El hombre que le susurra a los sentimientos 