Diminuto ser
sin nombre
hijo del mar
y del viento,
de la pasión
y del deseo
de un momento,
que libre navegas
en el inquieto
pensamiento
de unos padres
volátiles
que dispersan
sus sentimientos
en los ligeros fuegos
de su sino escrito,
que en el sueño
de su descanso
persiguen el reflejo
de ese diminuto ser
sin nombre
que de colores pinte
el coral de su océano
llenando su mirada
de recuerdos.
Pippo Bunorrotri.
Inicio
CEMENTERIO
Allá donde estés
el silencio le habla
al alma callada
y cada instante
se grava
en el olvido
del recuerdo.
Allá donde estés
el viento no corre,
la lluvia mojada
deja el aroma
a barro y tierra,
a verde hierba;
y una caja de madera
que el suspiro del tiempo
agrieta bajo tierra.
Allá donde estés
hay caminos de grava
y sendas de polvo
de pasos desgastados
bajo la sombra
de altos cipreses.
Allá donde estés
la penumbra baila
a la luz de la luna
y los suspiros
son dulces melodías
que acompañan
a las horas
de una paz
que negaste
en vida.
Pippo Bunorrotri
Inicio
Se arrastra
la melancolía
como lobo solitario
por el camino empedrado
de los volátiles sueños
esperando estoico
a que la luz de la luna
cubra heridas cicatrizadas
con los tizones de las horas.
Las formas del silencio
dibujan las sombras
de una palpitación
que aúlla a las estrellas,
sonando en el pellejo
curtido del sueño
de un momento
que se extingue.
Pippo Bunorrotri.
Inicio
Déjenme perderme
en el bosque
de robles y encinas,
de abetos y siestas,
respirar el aire puro
de su naturaleza
embriagándome
con el aroma
de su sino,
caminando
bajo sus sombras
iluminadas
por el sol vivido.
Déjenme decir
lo que pienso
-en voz alta-
confesándole
al bosque
las penas
de un mundo
engreído.
Déjenme que llore
con el llanto
de un recién nacido
mientras florecen
las verdes praderas
de un sueño
ante la eclosión
de vivos colores
sobre mis ojos
turbando mi mirada.
Déjenme que piense
en el amanecer
de mañana
donde estará
mi verdadero día
para lograr la meta
de mi destino.
Pippo Bunorrotri.
Los rostros
del trato
de la vida
se arrastran
misteriosos
por la senda
de este tiempo
confundido
más alla
del sonido
de una realidad
ajada y arrugada
que en los patios ciegos
del resplandeciente
amanecer
lloran desconsolados
en el lienzo
de la amargura.
Pippo Bunorrotri.
Me siento caliente
en la corteza de mi piel
que acaricia el silencio
de un recuerdo,
en medio del volcán
desatado
en su infierno
interior
que furioso azota
el devenir
de las certezas
de unas vidas
que se estremecen
en el día a día
de una helada realidad.
Pippo Bunorrotri.
En las esquinas ocultas
de mi meditación,
pienso en ti,
sombra de mis sueños,
para poder sentirme
dentro de mí.
En el silencio
de mi recogimiento
escribiré esos versos
que hablan de ti
y de mi, -otra vez-;
de nuestro amor pasional
-locura de nuestros momentos-;
del desvanecimiento
-inevitable-
de ese deseo nuestro
que en sueños dibujábamos;
de las frías circunstancias
de una lejanía que duele.
Escribiré palabras
en mis versos
que dejen rastro
de ese amor nuestro,
que lleno vacios
los días cubrian
llenando de poesía
nuestros corazones,
encadenados al sueño
de una realidad nuestra
donde la ausencia quema.
Pippo Bunorrotri.
En estos días;
de encierros obligados
penas consumidas
en la soledad del silencio,
tristezas construidas
y miedos imaginados,
llenos de nostalgias
y melancolías.
En estos días;
de silencios mudos
desnudos de alegrías,
que convierte las horas
en un tiempo sombrío
esperando en el desespero
la humada esperanza
de un instante sentido
donde empiece algo nuevo
que te llene de sueños.
Estos días sombríos,
despojados de sueños
donde la fría reflexión
te muestra quien has sido,
en que te has convertido
y hacia donde caminas
sin un futuro.
En estos días;
de raras tristezas,
miras el ahora
con el desconsuelo
de un mañana
que puede llegar
o puede que solo sea
el olvido de un sueño.
Pippo Bunorrotri.
Tú eres la poesía
de mí día a día,
la emoción del recuerdo,
el olvido de la pena.
Tú eres la costumbre
del deseo de mi alma,
el tiempo indefinido
de la mirada,
la sonrisa de un instante
del momento perfecto.
Tú eres la pasión
del instante
de ese recuerdo
perpetuo
en la memoria
Tú eres la brisa
de ese viento cruel
que todo se lleva
en el soplido
de su rabia.
Tú eres
la lagrima
de mi lloro.
Pippo Bunorrotri.
La memoria es:
ese libro desgastado
por los surcos arados
del grotesco tiempo,
donde las palabras lloran
por el ayer magullado.
Los sonidos
de la memoria
es el viento
entre arboles
sin hojas
silbando la melodía
del vacío del recuerdo.
La memoria te habla
en el silencio
de la soledad
y tú callas
y escuchas
la esencia
de un recuerdo
que puede ser
un sueño.
La memoria es:
ese pergamino ajado,
arrugado de ser usado,
que te muestra
la historia de ayer
para arar el campo
del presente vivido.
Pippo Bunorrotri.
Te perdí
en el bosque espeso
de la desazón.
Te perdí
en el amanecer
del ahora.
Te perdí
en el instante
de un suspiro.
Te perdí
en el murmullo
de la duda.
Te perdí
en el fuego
de una pasión ciega.
Te perdí
en la soledad
de una cama
recordando
la nostalgia
de un ayer
que no perdona.
Pippo Bunorrotri.
En el amanecer
de este otoño
apesadumbrado
los días
han cambiado.
Las noches
son mortecinas.
Las horas
son instantes sobados
de unos minutos
callados
que caminan
como espontáneos
en la rueda
del tiempo,
ansiosos
de una vida
de impaciencia
donde las voces
abofetean
a las sonrisas
del día.
Pippo Bunorrotri.
El amor prevalece
Alma y escritura
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"Escribir es el arte de desnudar el alma, el arte de describir con palabras los sentimientos inefables" . Mafer.
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poesía y otras alucinaciones
Sobre notícias e política com um viés nacionalista, onde os bravos nunca ousaram percorrer e que não espere deste o obsequioso silêncio dos covardes, amortecendo consciências, desarmando resistências que só no fátuo da retórica da ideia, da moral e da ética é que se venera seu oponente evitando a sedição!
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