Aquella primera mirada
donde un delirio de besos
se desataron,
en ese instante
perpetuo…
sin horas,
en ese momento
de infinito…
sin tiempo,
donde los sueños
eran olvidados,
donde la lejanía
de sentimientos
se volvió
en obsceno despertar
en el amanecer
de una realidad
en la que seguiremos
amándonos.
Pippo Bunorrotri.
Inicio
En los latidos
del tiempo
de mi vida,
mis miedos
se ahogan
con el llanto
entrecortado
de mis ojos.
Mi mente desgastada
por las horas
de un tiempo,
que dicen
que es mio,
es acariciado
por la lluvia
de mis lagrimas.
Mis ojos se cierran
ante los días
de una vida
sin tiempo
y con los suspiros
de mi corazón
lamento las horas
Lentamente
mis ojos se abren
esperando encontrar
la esperanza
de mi mirada
que de clemencia
a mi vida.
Pippo Bunorrotri.
Iba a escribir
los versos de un poema
en esta tarde sin horas
donde caminan los días
dejando que el borrador
de la poesía, gatee
contra las arrugas
de las horas, dejando
que sus palabras
perforen la piel
mientras la mirada
mira el vacío del dolor
de ese poema arrancado
a los suspiros
de unos sentimientos ausentes,
dejando que una lagrima
invada el dolor de ese día,
donde escribir un poema
es la otra realidad
de la realidad,
con esa metáfora
que juega a ser verdad
con las palabras.
Pippo Bunorrotri.
El poeta teme
a la muerte
de la vida
y una lagrima seca
corre entre los versos
de su poesía,
que aun respira.
El poeta camina
en ese horizonte
donde el dolor
se asienta
en los suspiros
de una sonrisa
que dilata los sombras
de un recuerdo extenuado
por el descanso prolongado
en la memoria ciega.
El poeta teme
a la muerte
de la vida
aunque niega
la verdad
de su cobardía,
disfrazando la existencia
por el réquiem
de un día
que recoja
la lagrima seca
del pesar de su día.
Pippo Bunorrotri.
La infancia perdida
entre las nubes
que el tiempo arrastra,
regresa a mi memoria
en el alegre tío vivo
de mis recuerdos,
llenándose mis ojos
de lagrimas de playa
con los que formar
castillos de arena
en ese momento
de feliz descanso
del recuerdo.
Pippo Bunorrotri.
Una extraña sensación
oculta su emoción
en mi alma derramada.
En mi pecho
los suspiros arden
como leño encendido
desecando el aliento
y en mi mente
un lejano recuerdo
se vuelve vivo
llenando los ojos
de agua viva
que escorrentía
entre los pliegues
de un rostro resignado.
El silencioso deseo
de una memoria
que deambula
entre evocaciones
y alusiones
de un destino
sin estrellas,
donde las caricias
son escalofríos
que se bambolean
en los sueños.
Pippo Bunorrotri.
El miedo,
es la sombra misteriosa,
agazapada,
en los pliegues del alma
con su verso premioso
que inesperadamente
se rebela saltando
sobre la umbría emoción
de un pesar,
convirtiendo el engaño
de ese feroz amigo
que en su mirada
se refleja un futuro
desconectado, dejando
en el tiempo pasado
los suspiros
de un viento,
vagando
por ese pálido cielo,
de misterio,
donde la alegría
es una desprevenida
moribunda.
Pippo Bunorrotri.
La oscura figura
con la espada en la mano
trota en el súbito horizonte
que se divisa en la lejanía
floreciendo en la mirada
secando las gotas
de la hora,
anulando la garganta,
corriendo por la ladera
de la frente,
escondiéndose el pensamiento
en el espeso bosque
de la memoria,
burlando el tiempo
que se sacude
en el estremecer
del cuerpo,
rasgando el silencio
con los suspiros
del abatimiento,
escribiendo
estos versos
descoloridos
que filtran las visiones
de un agobio
sin penitencia.
Pippo Bunorrotri.
La soledad cabalga
en silencio,
en la vida de esos
cuyos miedos
le enmudecen
ante la umbría sospecha
de una existencia
sin bizarría.
Inapelable destino burlón
cuya verdad golpea
la mente de un alma
herida e indefensa
ante la helada
soledad.
En este tiempo
de libertades
controladas,
en el descontrol
de las horas.
La agonía
de la existencia
viaja hacia lo desconocido
sin darse cuenta
de ese tiempo maldito
donde transita.
La soledad
viola la vida
desgarrando las entrañas
de tu alma,
perdiéndose,
en el eterno infinito
de ese momento
que hace memoria
perdiéndose
en el olvido
de un pasado
que no cuenta.
Pippo Bunorrotri.
Inicio
Hubo un tiempo
que la muerte
quemo mi castillo,
y la vida, esa
que parecía gastada,
me tomo de la mano
y en el impulso
del ultimo latido
me elevo
hasta esa lejanía,
misteriosa,
donde la vida muestra
su perspectiva,
señalándome la confluencia
donde el sol y el mar
se funden en el abrazo
de la insidia eterna,
sintiendo en mi piel
la dulce caricia
de una vida nueva,
mas natural y fresca,
incrédulo, me deje llevar
por ese sueño atemporal
antes de que me empotrase
en la realidad de mi existencia
esa en la que el dolor
y la fatiga, agotan,
pero en ese viaje
a la misteriosa lejanía
he aprendido
que cada día
es distinto
y hermoso,
que no puedo dejar
que pasen sin más,
que tengo que gastarlos.
Pippo Bunorrotri.
Inicio
El viento del tiempo
se cuela
entre las gastadas hojas
del diario
de las horas de mi vida
aireando
los grises miedos
y los insomnes sueños
de un alma
que persigue fantasmas.
Mi adolescencia brota
como volcán efervescente
donde mi corazón
no conocía los miedos
que mi rostro mostraba,
palpitando,
como caballo desbocado
hacia una adolescencia
inquieta y sin freno,
olvidándose del pasado
para disfrutar el presente
de una vida ignorada
que me ha llevado
a la madurez del ahora
donde me he encontrado
con mi sombra anémica
yaciendo en la cama
de la verdad oculta
en el silencio
de las lagrimas secas.
Pippo Bunorrotri.
En estos lánguidos días
de alarmas y celdas
donde las imágenes
de los sentidos
son borrosas
y sus palabras
se han perdido
en los vagos movimientos
de un instante sin tiempo,
de unos momentos
que pierden las horas
innecesariamente.
Me gustaría nacer de nuevo
sin recuerdo, con un velo
transparente y ligero,
para vivir mis rebeliones
despertando en el amanecer
de un día que camina
en el instante del momento sin alarmas ni celdas.
Pippo Bunorrotri.
Alma y escritura
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"Escribir es el arte de desnudar el alma, el arte de describir con palabras los sentimientos inefables" . Mafer.
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