DESTIEMPO

Por Roberto Pinzón

Llegará ese día

en que los árboles den frutos ya comidos

y salga el sol por sobre un triste y renegrido

planeta sordo, ciego, mudo y corroído,

de estaciones frías.

(¿Llegará ese día?)

Llegará esa noche

en que la especie humana huesos sea toda,

sin corazón, carne, ánima ni bodas

de Amor ni lágrimas ni insomnio o voz ni jodas,

ni brutal derroche.

(¿Llegará esa noche?)

Llegará ese tiempo

en que no habrá ojos mirando hacia la luna,

manos plantando la semilla en una cuna

ni alguien cantando ni pensando cosa alguna,

ni pasando el tiempo.

(¿Llegará ese tiempo?)

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Navidad

intervaloscopio

Es Navidad,
balcones cerrados, vaho
y cristales claros,
sobre el aire y las fachadas
papel mojado de esquirlas y entrevelas,
Diciembre se desangra
al sol sin fuerza en las fachadas.

Con el pie cambiado y sin querer
uno acude a sus citas solitarias,
pero al álbum propio se le cae
una vida que notas ya cambiada.

Paseas solo por el puerto,
al aire frío y al abrigo del salitre,
al muelle del mar estanco
que tiembla de una forma diferente
y se ennegrece.

Es diciembre,
el mar le habla al hormigón
y tú preguntas sin hablar
qué ha pasado,
qué fue de aquellos regalos
de nombre equivocado,
de los espejos que cayeron
sobre los ojos de otro invierno.

Es Navidad
y las pocas voces que somos
en casa de mi padre
suenan de forma diferente
mientras sonríen prestadas
al alma de los otros,
los que están las ofrecen
sin saberlo,

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#correspondencia

flores silvia

la perdida
de
glamour

de esperar
y recibir
una carta
….
el trato
con el cartero

el misterio junto
con la inexplicable
sensación
de ávidez
de abrir
el
sobre

ahora
era parte
de la
melancolía

#correo
#microcuentos
flores silvia

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Las toallas

Luna Llena De Una Musa

A veces son tan innecesarias las toallas
A veces es tan molesta la distancia
A veces la ropa entorpece ver la belleza
A veces la belleza es todo….
Son tan molestas las toallas
Los pantalones
La distancia
A veces las manos quieren recorrer kilómetros
A veces la piel es una carretera que se vuelve eterna…
A veces son tan innecesarias las toallas
Porque impiden ver toda la belleza

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18. El sol estaba ya

Maribelondo es Poesía

El sol estaba ya en el cielo
a segunda hora de la madrugada,
brillando y calentando
y reventando de calor,
para callarnos la boca reseca,
mostraba desafiante,
para molernos con sus rayos
por todo el día, todo el santo día,
el viento sofocante,
desde el balcón, los pájaros
pajarillos y pajarracos
volaban alto dibujando círculos
de color amarillo,
piando amenazadoramente.

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POESÍA: “ABUELA” (Mª Felisa García G.)

MANUALIDADES CON NIÑOS, RECICLAMOS Y CONTAMOS

Un retrato muy particular,

colores y dibujos

acompañan a lo fundamental.

Cara sorprendida mirando hacia arriba

con un halo de tristeza y larga melena.

Abuela desde hace tiempo

pues su hija un nieto le dio.

Romualdo se llama y vive con ella

desde que su madre murió.

El creó este cuadro

con gran ilusión

para su querida abuela

y a ella, le gustó.

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Siglo de Oro – Lope de Vega (1)

Crónicas en Contrapunto

Varios efectos del amor

Lope de Vega


Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;

no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;

huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor süave,
olvidar el provecho, amar el daño;

creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño;
esto es amor, quien lo probó lo sabe.

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¡Ese Lorca!

Corazones Idiotas

Ciudad sin sueño

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas.
Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan
y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas
al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros.

No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Hay un muerto en el cementerio más lejano
que se queja tres años
porque tiene un paisaje seco en la rodilla;
y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto
que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase.

No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda
o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas.
Pero no hay olvido, ni sueño:
carne…

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En blanco

Poesía sin filtro

En blanco me he quedado como un témpano de hielo, pues una vez hubo silencio que solo dejó perpetuidad; sonidos mudos, imágenes negras, sentidos sin tacto y miradas ciegas. 

En blanco me han dejado sin poder modular argumentos, que permitieran un consenso de pensares y sentires; dejándome ya sin más historias para plasmar en letras, porque ha llegado el vacío a robarse la inspiración. 

No te culpo y no me culpo, porque blanco es blanco, y es como la nada; como si no diéramos cuenta de su existencia pero sabemos que es una certeza ; es así como la llamamos blanca a la nieve, porque cae directo en nuestro corazón frío, y en medio de esa nada blanca, me congelo. 

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Los jueves poesía con @SaraRiveraGome2: Renacimiento

GalianayCía.

Veo deslizar las gotas de lluvia

sobre la naturaleza salvaje,

sobre los árboles ya caducos,

sobre las incólumes laderas,

sobre los rostros de los niños

perdidos en otro tiempo.

Y en éste incesante torrente fluvial

emergen nuevas tonalidades

sobre el cielo risueño.

Nuevas vidas han renacido,

siendo bendecidas por los astros,

protectores de almas inocentes.

Mientras,

el agua se abre paso,

limpiando cada recodo escondido

devolviendo la belleza,

a los terrenos marchitos.

Las frágiles criaturas

han salido de sus moradas,

para celebrar la victoria

sobre los días sombríos.

  

Finalmente

la lluvia ha cesado,

mientras la tierra enarbola su bandera

desplegando un haz de ilusiones,

sobre los seres carentes de estrellas.

@SaraRiveraGome2

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Mi jueves de poesía: “Fuiste”

Ana Centellas

FUISTEFUISTE

Siempre fuiste mi éxodo a ninguna parte,
el mágico elixir que fluía por mis venas
como un torrente de vida
que asolaba a su paso las ruinas sin sentido
de una vacía y cerrada existencia anterior.
Fuiste mi pasaporte para entrar al paraíso,
mis as guardado en la manga
de la chaqueta del tiempo
para jugar con descaro en la timba del silencio,
donde mi vida se pierde con solo escuchar tu voz.
Fuiste moneda de cambio en la tienda del deseo,
donde los suspiros mueren
y los gemidos se pierden
escondidos en mordazas de cálido terciopelo
cuando las pieles se extravían bajo otros cuerpos.
Fuiste aquello que en mis sueños
suponía la locura
de saber que si vivía
era debido a la indulgencia de saberte en mi camino
sin atajos ni desvíos que marcharan a otro lugar.
Ahora que no estás conmigo,
dime,
¿dónde lograré yo hallar
todo…

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La muerte es el tema principal de la poesía lírica. Mark Strand

Los cuadernos de Vieco

[…] la muerte es el tema principal de la poesía lírica. La poesía lírica nos recuerda que vivimos en el tiempo. Nos dice que somos mortales. Celebra o reconoce los estados de ánimo, las ideas y los acontecimientos solo en la medida que existen en el tiempo. ¿Qué significado tendría nada fuera del tiempo?. Aun cuando la poesía  esté celebrando algo alegre, porta consigo la noticia de que esa alegría en concreto se ha terminado. Es un largo epitafio, un adiós a nuestra discreta estancia en la tierra. Pero su poder difiere de aquello que celebra, ya que no se trata solo de que lamentemos el paso del tiempo, sino también de que de alguna manera nos preservamos de su peso, y cuando leemos poesía, durante esos breves momentos de ensimismamiento, la idea de la muerte parece indolora. incluso bella.

Mark Strand

Mark Strand. Sobre nada y otros escritos

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